AUBE, LA SAGA
Le feuilleton de l'Europe
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AUBE I -251 | 04 octobre 2009
Pewortor avait regretté le poignard laissé dans la tombe de laprincesse des terres lointaines. Pourrait-il en forger un aussi réussi
? Sa peur était illogique. Son arme était liée à trop de souvenirs.
Impossible d'en refaire un nouveau. Il ne pouvait, cependant, rester
sans arme personnelle. Elle devrait être plus originale que les glaives
superbes qu'arboraient tous les autres neres... ne rien devoir au
métal. Elle symboliserait son élévation. Après qu'il avait si longtemps
sué pour armer les autres, d'autres, à leur tour, travailleraient pour
lui.
Il n'avait pas cherché loin. La pendaison avortée lui avait apporté
l'illumination. La mine défaite, les réflexions désabusées du vétéran
qui avait prêté son lasso pour qu'on y suspende le fautif avaient
suffi. Il avait trouvé. Il l'avait persuadé que sa lanière de cuir,
pour avoir servi à aussi sinistre besogne, n'était plus digne de lui.
Malgré le sauvetage de dernier instant de Medhwedmartor, il n'avait
plus démordu de cette répugnance nouvelle. Il le lui aurait même donné
s'il n'avait été reconnu ner peu après. Pewortor avait dû troquer un
glaive contre le lasso de honte qu'il aurait, au vu de son ancien
statut, obtenu pour rien. Il y avait en compensation fait ajouter un
long fouet à couper une feuille au vol.
Il avait eu tort de prendre le lasso. Il n'y serait jamais bon. Les
éleveurs disaient vrai. Cet art s'apprend quand on tète encore sa mère.
Mais il avait pris goût à jouer du fouet. Il commençait à se sortir de
façon honorable de son maniement. Il avançait dans la forêt, se faisait
désigner une feuille par son ou ses voisins, selon la largeur du
passage, et repérait parmi ces cibles proposées les plus difficiles à
atteindre pour les couper de sa mèche. À droite, à gauche, au-dessus
des têtes, peu de celles qu'il visait échappaient à leur sort. C'était
bien. Il saurait, avant peu, en fendre en plein vol... Et aussi,
perspective plus intéressante, le visage de ses ennemis. Enfin, tout
plaisir qu'il en aurait, ça ne vaudrait jamais un bon glaive.
Il sursauta. On parlait, pas très loin... tout près. L'épaisseur de
branchages avait amorti les voix. Ils étaient à deux cents pas.
Kleworegs marchait en tête, suivi d'un colosse que son cheval peinait à
porter. Il s'installa à croupetons sur la branche. Le guerrier-montagne
pourrait-il intervenir ? Il ne devait pas s'inquiéter. Il aurait le
temps de tuer Kleworegs avant d'être écrasé par les poings énormes. Il
n'en demandait pas plus.
Les trois hommes avaient mené grand train. Ils s'attendaient, à chaque
coude de la sente, à voir l'escorte. Chaque fois leur espoir était
déçu. Ils avaient dormi trop longtemps. Les deux guerriers
désespéraient. Si leur chef périssait, ils en porteraient la honte
jusqu'à leur proche dernier jour. Une telle faute ne s'expie que dans
une expédition où la mort est comme eau en lac. Pourvu qu'ils arrivent
à temps. Ceux qu'ils voulaient prévenir étaient tout près.
Il avait bandé ses muscles. Kleworegs approchait. Voilà, son cheval
levait la jambe pour franchir la racine qui barrait le chemin. Encore
en instant, ma victime... Profite de ton ultime souffle de vie, fais-le
durer, durer. Moi aussi, je voudrais qu'il dure une éternité. Jamais
homme n'a été aussi puissant que moi en ce flocon de temps !
Publié par marcgalan à 12:51:42 dans AUBE, LA SAGA | Commentaires (0) | Permaliens
AUBE I -250 | 23 septembre 2009
Il n'y avait plus que quelques enrhumés. L'on n'attendrait pas qu'ils soient guéris pour repartir. Il n'y eut guère de protestations, sauf celles de deux vétérans bien enchifrenés. Ils auraient volontiers dormi plus longtemps. Leurs reniflements leur donnaient un ton nasillard et geignard. Il ne leur faisait guère honneur. Leur aspect était à l'unisson. Il soupira. Qu'ils restent près du feu, pourvu qu'ils l'aient rejoint avant le soir !Il était parti depuis plus d'un pas du soleil. Il faisait avancer son cheval au pas, regard fixé vers les branches fortes dominant la piste. Beaucoup lui plaisaient, solides et bien placées... Aucune ne répondait à son désir de discrétion. Il devait être caché au-dessus du chemin emprunté pour tomber sur sa victime et l'abattre avant que son escorte ne réagisse. Toutes celles où il aurait pu se jucher auraient plutôt souligné sa présence. Il continua. Rien, encore rien, toujours rien. Elles le laissaient toutes à découvert ; les enchevêtrements qui l'auraient caché étaient trop fragiles ou trop haut. La lisière de la forêt n'allait plus tarder à apparaître. Il fallait qu'il trouve, pourtant.
Si ce passage pouvait convenir ! Il était étroit, et barré par une racine sortant du sol, assez haute pour obliger un cheval à la passer en levant les pattes. Ils ralentiraient pour le franchir. Il n'y aurait pas de meilleur endroit pour frapper. Hélas, les brindilles entortillées le surmontant, idéales pour cacher un homme, ne
tiendraient pas quand il voudrait s'élancer. Il ne pourrait fondre sur son ennemi comme l'oiseau de proie. Il serait plutôt oisillon tombant du nid.
Il sauta par dessus la racine et se retourna vers le fragile entrelacs. Maudit soi/... Il avait parlé trop tôt. Juste au-dessus était une branche solide, d'où il prendrait son élan quand il sauterait sur la monture de son ennemi, pour lui trancher la gorge.
C'était la
configuration idéale, tant souhaitée, tant cherchée. Les ramilles le cacheraient de la troupe survenant l'âme en paix, chacun assuré de sa sécurité. Il réexamina sa cachette. En regardant en l'air sous un certain angle, on se rendait compte d'une présence éventuelle. Il haussa les épaules. Ils surveilleraient les sous-bois, non les airs. Il monta sur l'arbre et se coucha sur la branche. Il pouvait se reposer et même somnoler un peu. L'escorte était assez bruyante pour le réveiller.
Il n'en fit rien. Sa vigilance l'aurait tenu les yeux ouverts, eût-il veillé une main de nuits.
Les deux guerriers avaient promis de dormir un bref moment. Ils étaient encore étendus, entre veille et sommeil, quand il survint. Ils le saluèrent, un peu honteux d'être surpris à faire la grasse matinée. Oui, ils étaient de l'escorte du Joyau. Il ne perdit plus un instant en politesses. Quelqu'un voulait du mal à Kleworegs. Il le guettait dans la forêt. Un homme dangereux : il avait, malgré son jeune âge, eu assez de détermination pour lui courir sus en dépit de ses blessures et de ses peurs. Ils le regardèrent bouche bée. La nouvelle était si folle, si alarmante ! Ils sautèrent sans perdre un instant, se trompant de monture, sur leurs chevaux. Ils
partirent sans même éteindre leur feu mourant. Il dut s'en charger.
Il remonta sur le rapide Albhos Ster. L'autre étalon le suivrait, ou se débrouillerait. Il parvint à portée de voix. Ils les héla plusieurs fois avant qu'ils ne daignent l'attendre. Sa bête était moins fraîche. D'ici à ce qu'ils le distancent à nouveau ! Il devait les prévenir. Qu'ils avertissent leur roi de se méfier des fouillis de
branches surplombant la piste. C'est de là, à son idée, que la mort surgirait.
Tu lui diras toi-même. On va se relayer !
Il avait trouvé l'assise idéale, d'où sauter, à quel moment précis, et comment frapper. Il caressa sa lame. Il pouvait compter sur elle. Elle avait tranché des cuirs plus durs que la gorge d'un guerrier.
Publié par marcgalan à 13:52:20 dans AUBE, LA SAGA | Commentaires (0) | Permaliens
AUBE I -249 | 01 septembre 2009
Il s'était posé les mêmes questions, avait fait les mêmes déductions. Son voleur oublié, seuls importaient le roi du Joyau et ses hommes. Il suivrait leur piste dès le point du jour. Il dormirait en attendant. Bien reposé, il parcourrait une plus longue étape. Il serait le soir à très courte chevauchée de qui il cherchait.
Il se fit un lit de branchages le sol était mouillé et se couvrit de son épaisse peau de loup. Le froid ne put rien contre lui. Ses montures coupaient le vent. Leurs flancs fournissaient une agréable chaleur. Il s'assoupit sans tarder.
L'escorte avait pris la grande trouée. Il retourna auprès de son cheval dormant déjà. Il l'aurait volontiers imité jusqu'au coucher du soleil. Le devoir primait. Son somme serait très bref. Au besoin, il somnolerait dessus. Il devait à un moment quelconque la rattraper et passer devant.
Il avait eu un signe en revenant près du coursier. Un milan fondait du ciel sur sa proie. Il avait remercié les dieux. Sa seule chance d'atteindre son ennemi était le guet-apens. Frapper, tuer, et... Ils savaient ce qui lui arriverait ensuite. Il s'en remettait à eux.
Il dormit tranquille. À son réveil, frais et dispos, le soleil était à mi-course vers son plus haut. Son poursuivant était en route depuis l'aube, dernier de ses soucis.
La chevauchée continua. L'escorte avançait parmi les arbres dont les dernières feuilles tombaient, malgré une résistance désespérée et inutile. Les rares à survivre mourraient au printemps, tuées par la sève nouvelle. La seule tache verte restait les immenses bois de résineux, refuge des loups et autres mange-miel. Cette partie de la forêt était plus calme. Les fauves ne trouvaient que maigre pitance dans l'immense futaie au sol de feuilles pourrissantes.
La piste, sans être large, aurait permis à deux chariots, sauf en quelques passages étranglés, de se croiser avec un minimum d'efforts et de bonne volonté. Elle n'autorisait pas pour autant une longue halte. Il fallait, pour trouver un gîte parfait, où les montures se débanderaient et paîtraient tout à leur aise, parvenir à une clairière naturelle, bien élargie par les nombreux voyageurs. Elle donnerait l'hospitalité idéale. Ils pressèrent le pas. Ils arrivèrent, bien avant ciel rouge, dans d'anciens essarts où passer la nuit. Il faisait un peu meilleur. Ils prendraient un sommeil réparateur. Ils se présenteraient fiers et fringants. Quelle allure auraient-ils sinon, tout couverts de belles fourrures et équipés d'armes de héros qu'ils étaient, goutte au nez et reniflant ? Que chacun se repose jusqu'à santé revenue !
Il se fit un lit de branchages le sol était mouillé et se couvrit de son épaisse peau de loup. Le froid ne put rien contre lui. Ses montures coupaient le vent. Leurs flancs fournissaient une agréable chaleur. Il s'assoupit sans tarder.
L'escorte avait pris la grande trouée. Il retourna auprès de son cheval dormant déjà. Il l'aurait volontiers imité jusqu'au coucher du soleil. Le devoir primait. Son somme serait très bref. Au besoin, il somnolerait dessus. Il devait à un moment quelconque la rattraper et passer devant.
Il avait eu un signe en revenant près du coursier. Un milan fondait du ciel sur sa proie. Il avait remercié les dieux. Sa seule chance d'atteindre son ennemi était le guet-apens. Frapper, tuer, et... Ils savaient ce qui lui arriverait ensuite. Il s'en remettait à eux.
Il dormit tranquille. À son réveil, frais et dispos, le soleil était à mi-course vers son plus haut. Son poursuivant était en route depuis l'aube, dernier de ses soucis.
La chevauchée continua. L'escorte avançait parmi les arbres dont les dernières feuilles tombaient, malgré une résistance désespérée et inutile. Les rares à survivre mourraient au printemps, tuées par la sève nouvelle. La seule tache verte restait les immenses bois de résineux, refuge des loups et autres mange-miel. Cette partie de la forêt était plus calme. Les fauves ne trouvaient que maigre pitance dans l'immense futaie au sol de feuilles pourrissantes.
La piste, sans être large, aurait permis à deux chariots, sauf en quelques passages étranglés, de se croiser avec un minimum d'efforts et de bonne volonté. Elle n'autorisait pas pour autant une longue halte. Il fallait, pour trouver un gîte parfait, où les montures se débanderaient et paîtraient tout à leur aise, parvenir à une clairière naturelle, bien élargie par les nombreux voyageurs. Elle donnerait l'hospitalité idéale. Ils pressèrent le pas. Ils arrivèrent, bien avant ciel rouge, dans d'anciens essarts où passer la nuit. Il faisait un peu meilleur. Ils prendraient un sommeil réparateur. Ils se présenteraient fiers et fringants. Quelle allure auraient-ils sinon, tout couverts de belles fourrures et équipés d'armes de héros qu'ils étaient, goutte au nez et reniflant ? Que chacun se repose jusqu'à santé revenue !
Publié par marcgalan à 07:00:15 dans AUBE, LA SAGA | Commentaires (0) | Permaliens
AUBE I -248 | 03 août 2009
Le messager savait quelle trouée emprunter. Le jour même où ils avaient
renoncé (Que pouvaient-ils faire d'autre ?) à se reposer dans les
parages du village inondé, ils trouvèrent un petit abri à l'entrée de
la piste. Ils y dormirent tout leur saoul. Il se lamentait sur son
Walkwis. Il deviendrait un immonde nid de moustiques. Ses compagnons
tentèrent de le consoler. On créerait tout près un nouveau rendez-vous
de trappeurs et de chasseurs, aussi vivant et animé. Cela ne lui fit
aucun effet. Il avait attrapé un sérieux rhume sur les ruines du wiks
de son enfance. Cette conjonction de maladie et de destruction était un
présage funeste.
Kleworegs regardait sa troupe. On y toussait, éternuait, crachait, se
mouchait à tout va. Même Pewortor, fier pourtant de sa solidité à faire
honte au roc, éternuait, de temps à autre, en sonorités à faire
s'écrouler une montagne.
Il essayait de trouver la piste de l'escorte. Pendant longtemps des
caravanes avaient fait la navette entre le marché aux fourrures et
Kerdarya. En désespoir de trouver les traces de ceux qu'il cherchait,
il suivrait la plus fréquentée, aux ornières les plus profondes. Les
autres menaient à des culs de sac ou l'éloigneraient. Si son instinct
le trompait ? Il fut vite rassuré. Accroché à une tige d'herbe
brillait, sous le soleil, un gros crachat sanguinolent. En un instant,
des centaines de détails à peine entrevus, encore moins remarqués, tout
au long de son chemin, se remirent en place. Il était tombé juste. Elle
était tout près, au bout de cette route. Pourvu qu'ils n'aient pas
envoyé un détachement en surveiller les arrières ! Le risque en était
mince. On n'attend pas, en terres amies, celui dont le cheval a voulu
muser ou souffre des sabots. Il pourra toujours rejoindre les siens à
leur halte.
Continuerait-il jusqu'à la rejoindre et l'observer au cas où il devrait
frapper de nuit ? S'arrêterait-il dès qu'il verrait un lieu assez
abrité ? Il opta pour le premier terme. Même s'il ne devait
qu'entr'apercevoir sa cible, et s'endormir aussitôt après, le but
entrevu mettrait dans ses veines une nouvelle puissance et conforterait
sa volonté. Il se sentirait plus assuré pour sa vengeance. Il n'avait
jusqu'à présent qu'entendu un nom. Il devait, pour savoir s'il aurait
la force de frapper, voir un homme.
Il chevaucha, chevaucha dans la nuit. Ses yeux se fermaient, il
baillait. L'orée du bois se rapprochait. Soudain, sous les rayons de
lune tombant d'entre les branches dépouillées, il vit un petit feu, et
de nombreux petits monticules entourant un monticule plus gros...
Kleworegs, son escorte, son chariot... Il touchait au but.
Il s'était installé tout près du camp. Ils allaient se réveiller. Il
attendait, impatient. Il apercevrait Kleworegs avant de s'endormir. Il
avait fait un long détour et attaché son cheval à bonne distance pour
éviter que, sentant ses congénères, il ne hennît. Il se tenait derrière
un buisson de ronces. Elles avaient perdu presque toutes leurs
feuilles, mais avaient poussé drues, serrées à former un muret qui le
cachait, et hostiles. Personne ne viendrait par ici. À condition de ne
pas s'endormir de fatigue sur les épines, son poste de guet était plus
confortable que celui d'où il avait observé son sanglier.
Le petit camp était silencieux. Les sentinelles, zélées, tendaient
l'oreille au moindre bruit. Il avait avancé, furet, en tapinois. Elles
n'avaient rien remarqué de son approche et de son affût muets. Le feu
s'éteignait à mesure du lever du soleil, comme si sa pauvre lueur
s'effaçait devant l'éclat céleste. Les guerriers s'éveillèrent.
Ils se plaignaient de la fraîcheur nocturne. Quelle fraîcheur ?
L'attente avait coupé en lui toute sensation. À mesure qu'ils
s'étiraient et se levaient, il tentait de deviner lequel allait mourir.
Certes pas le colosse qui se raclait la gorge et venait de cracher vers
le buisson, le manquant de peu malgré la distance. Le borgne qui le
saluait avait bien une prestance royale, mais Kleworegs eût été connu
sous ce nom s'il avait perdu un œil. Assez joué aux devinettes ! Il le
saurait vite. C'est toujours le roi qui donne le signal du départ.
Pourvu qu'ils ne tardent pas. Le sommeil le gagnait.
L'ankylose se mit de la partie. Il tint bon. Cette attente l'avait
édifié. L'attaque de nuit, furtive et imparable, était exclue. Les
gardes ne l'avaient pas remarqué pour la seule raison qu'il était resté
au-delà du cercle de sécurité qu'ils s'étaient tracé. Le corps du mulot
que le plus gros avait tranché en deux, rien que pour vérifier ses
réflexes et s'assurer de sa précision, était là pour le prouver. Il
n'aurait pas le temps, de cette façon, d'accomplir sa vengeance.
Il revint à l'escorte. Ils étaient à cheval, prêts à partir. Un grand homme mince et musclé, à sa tête, levait son bras armé.
Pour la gloire de notre nom, en route, compagnons !
Kleworegs ! C'était lui ! Il savait enfin à quoi il ressemblait.
La seule chose qu'il ne savait pas encore était comment il le tuerait, mais il le tuerait. Ça, il le savait.
renoncé (Que pouvaient-ils faire d'autre ?) à se reposer dans les
parages du village inondé, ils trouvèrent un petit abri à l'entrée de
la piste. Ils y dormirent tout leur saoul. Il se lamentait sur son
Walkwis. Il deviendrait un immonde nid de moustiques. Ses compagnons
tentèrent de le consoler. On créerait tout près un nouveau rendez-vous
de trappeurs et de chasseurs, aussi vivant et animé. Cela ne lui fit
aucun effet. Il avait attrapé un sérieux rhume sur les ruines du wiks
de son enfance. Cette conjonction de maladie et de destruction était un
présage funeste.
Kleworegs regardait sa troupe. On y toussait, éternuait, crachait, se
mouchait à tout va. Même Pewortor, fier pourtant de sa solidité à faire
honte au roc, éternuait, de temps à autre, en sonorités à faire
s'écrouler une montagne.
Il essayait de trouver la piste de l'escorte. Pendant longtemps des
caravanes avaient fait la navette entre le marché aux fourrures et
Kerdarya. En désespoir de trouver les traces de ceux qu'il cherchait,
il suivrait la plus fréquentée, aux ornières les plus profondes. Les
autres menaient à des culs de sac ou l'éloigneraient. Si son instinct
le trompait ? Il fut vite rassuré. Accroché à une tige d'herbe
brillait, sous le soleil, un gros crachat sanguinolent. En un instant,
des centaines de détails à peine entrevus, encore moins remarqués, tout
au long de son chemin, se remirent en place. Il était tombé juste. Elle
était tout près, au bout de cette route. Pourvu qu'ils n'aient pas
envoyé un détachement en surveiller les arrières ! Le risque en était
mince. On n'attend pas, en terres amies, celui dont le cheval a voulu
muser ou souffre des sabots. Il pourra toujours rejoindre les siens à
leur halte.
Continuerait-il jusqu'à la rejoindre et l'observer au cas où il devrait
frapper de nuit ? S'arrêterait-il dès qu'il verrait un lieu assez
abrité ? Il opta pour le premier terme. Même s'il ne devait
qu'entr'apercevoir sa cible, et s'endormir aussitôt après, le but
entrevu mettrait dans ses veines une nouvelle puissance et conforterait
sa volonté. Il se sentirait plus assuré pour sa vengeance. Il n'avait
jusqu'à présent qu'entendu un nom. Il devait, pour savoir s'il aurait
la force de frapper, voir un homme.
Il chevaucha, chevaucha dans la nuit. Ses yeux se fermaient, il
baillait. L'orée du bois se rapprochait. Soudain, sous les rayons de
lune tombant d'entre les branches dépouillées, il vit un petit feu, et
de nombreux petits monticules entourant un monticule plus gros...
Kleworegs, son escorte, son chariot... Il touchait au but.
Il s'était installé tout près du camp. Ils allaient se réveiller. Il
attendait, impatient. Il apercevrait Kleworegs avant de s'endormir. Il
avait fait un long détour et attaché son cheval à bonne distance pour
éviter que, sentant ses congénères, il ne hennît. Il se tenait derrière
un buisson de ronces. Elles avaient perdu presque toutes leurs
feuilles, mais avaient poussé drues, serrées à former un muret qui le
cachait, et hostiles. Personne ne viendrait par ici. À condition de ne
pas s'endormir de fatigue sur les épines, son poste de guet était plus
confortable que celui d'où il avait observé son sanglier.
Le petit camp était silencieux. Les sentinelles, zélées, tendaient
l'oreille au moindre bruit. Il avait avancé, furet, en tapinois. Elles
n'avaient rien remarqué de son approche et de son affût muets. Le feu
s'éteignait à mesure du lever du soleil, comme si sa pauvre lueur
s'effaçait devant l'éclat céleste. Les guerriers s'éveillèrent.
Ils se plaignaient de la fraîcheur nocturne. Quelle fraîcheur ?
L'attente avait coupé en lui toute sensation. À mesure qu'ils
s'étiraient et se levaient, il tentait de deviner lequel allait mourir.
Certes pas le colosse qui se raclait la gorge et venait de cracher vers
le buisson, le manquant de peu malgré la distance. Le borgne qui le
saluait avait bien une prestance royale, mais Kleworegs eût été connu
sous ce nom s'il avait perdu un œil. Assez joué aux devinettes ! Il le
saurait vite. C'est toujours le roi qui donne le signal du départ.
Pourvu qu'ils ne tardent pas. Le sommeil le gagnait.
L'ankylose se mit de la partie. Il tint bon. Cette attente l'avait
édifié. L'attaque de nuit, furtive et imparable, était exclue. Les
gardes ne l'avaient pas remarqué pour la seule raison qu'il était resté
au-delà du cercle de sécurité qu'ils s'étaient tracé. Le corps du mulot
que le plus gros avait tranché en deux, rien que pour vérifier ses
réflexes et s'assurer de sa précision, était là pour le prouver. Il
n'aurait pas le temps, de cette façon, d'accomplir sa vengeance.
Il revint à l'escorte. Ils étaient à cheval, prêts à partir. Un grand homme mince et musclé, à sa tête, levait son bras armé.
Pour la gloire de notre nom, en route, compagnons !
Kleworegs ! C'était lui ! Il savait enfin à quoi il ressemblait.
La seule chose qu'il ne savait pas encore était comment il le tuerait, mais il le tuerait. Ça, il le savait.
Publié par marcgalan à 13:21:23 dans AUBE, LA SAGA | Commentaires (0) | Permaliens
AUBE I -247 | 01 août 2009
... Maudit soit-il pour sa bêtise ! Jamais il n'avait autant dormi un
jour où il ne fallait pas paresser depuis plusieurs mois. Il avait
calmé la douleur de sa pommette en mâchant l'herbe qui endort. À force
d'en reprendre, il était tombé dans un long sommeil. Tout le terrain
gagné la veille avait été perdu. Il n'était plus que grignotage de
souriceau face à l'énormité du champ repris par sa cible. Il sauta sur
son cheval. Les lamentations ne feraient que le retarder. Il ne lui
restait qu'à prévenir celui qu'il voulait sauver.
L'année s'avançait. Le temps, à l'approche de l'hiver, se mettait au
gel. Le froid ne les gênerait pas longtemps. Leur prochaine halte
serait Walkwis, le grand marché à fourrures, débouché naturel de la
forêt s'étendant de ses confins jusqu'à Kerdarya. Avec ses nombreuses
tanneries, il exhalait une puanteur qui le signalait de loin. Une autre
senteur les accueillit. Ils trouvèrent, à leur grande surprise, au lieu
d'un rendez-vous de trappeurs, un bourbier couvert d'un épais
brouillard de miasmes fétides. Ses rares habitants les renseignèrent.
Ce malheur était tout récent. Des mouvements de terrain avaient
surélevé et déplacé le lit des rivières sur les rives desquelles
travaillaient les corroyeurs. Walkwis ne serait bientôt plus qu'un nom
dans les mémoires, à moins qu'il ne devienne Laksis, Celui du poisson.
Ils étaient unanimes. Pas question de rester un instant de plus dans le
village inondé et détruit ! Ce fut encore trop pour la moitié de la
troupe. Elle ne garda de ce court séjour qu'un rhume persistant. Le nez
des derniers malades coulait encore la veille de leur arrivée.
Maudits jumeaux de la nature ! Il était arrivé à ce qui ne serait
plus jamais Walkwis. Il y avait appris le passage en flèche de sa
cible. Il fulminait. Quelle malchance que l'ancien rendez-vous des
trappeurs ait été envahi par les eaux ! Kleworegs y dormirait encore ou
n'en serait, au pire, éloigné que d'une brève chevauchée. Au lieu de
cela, il était déjà bien engagé dans la forêt, par n'importe laquelle
de ces trouées au loin. Aucun de ceux capables de lui dire la bonne
n'était resté. Il n'abritait plus que des vagabonds en haillons. Ils
fouillaient la boue qui cachait peut-être des poteries, des bijoux, des
armes. Il préféra ne pas les déranger plus longtemps. Son interlocuteur
était tombé sur un filon... décevant. Des beaux tissus ne supportent
pas une immersion prolongée. Il s'éloigna.
Ceux qui exploraient la vase n'avaient jamais autant été dérangés. Un
troisième fâcheux avait surgi. Il était juché sur une bête superbe et
en tenait une autre par la bride. Ils ne relevèrent même pas la tête.
Ils ne s'étonnaient plus de ce défilé. C'était des retardataires. Ils
le renseignèrent sans cesser leur travail. Les siens devaient avoir
pénétré dans les bois depuis la veille, après leur départ du « village
» trop humide à leur goût. Ils ignoraient par où... Une trouée, dans la
forêt. Tout le reste serait supposition ou mensonge.
Il la regarda, au loin, pourpre sous le crépuscule. Le rouge de ses cimes embrasées avait des lueurs de sang.
Il se mit en marche vers sa lisière. Il ne s'arrêterait qu'au pied des
premiers arbres. Il ne craignait pas la nuit. Seul la perspective d'un
sommeil mauvais il userait sa vigilance ou trop long il
laisserait sa cible prendre encore du champ l'effrayait.
jour où il ne fallait pas paresser depuis plusieurs mois. Il avait
calmé la douleur de sa pommette en mâchant l'herbe qui endort. À force
d'en reprendre, il était tombé dans un long sommeil. Tout le terrain
gagné la veille avait été perdu. Il n'était plus que grignotage de
souriceau face à l'énormité du champ repris par sa cible. Il sauta sur
son cheval. Les lamentations ne feraient que le retarder. Il ne lui
restait qu'à prévenir celui qu'il voulait sauver.
L'année s'avançait. Le temps, à l'approche de l'hiver, se mettait au
gel. Le froid ne les gênerait pas longtemps. Leur prochaine halte
serait Walkwis, le grand marché à fourrures, débouché naturel de la
forêt s'étendant de ses confins jusqu'à Kerdarya. Avec ses nombreuses
tanneries, il exhalait une puanteur qui le signalait de loin. Une autre
senteur les accueillit. Ils trouvèrent, à leur grande surprise, au lieu
d'un rendez-vous de trappeurs, un bourbier couvert d'un épais
brouillard de miasmes fétides. Ses rares habitants les renseignèrent.
Ce malheur était tout récent. Des mouvements de terrain avaient
surélevé et déplacé le lit des rivières sur les rives desquelles
travaillaient les corroyeurs. Walkwis ne serait bientôt plus qu'un nom
dans les mémoires, à moins qu'il ne devienne Laksis, Celui du poisson.
Ils étaient unanimes. Pas question de rester un instant de plus dans le
village inondé et détruit ! Ce fut encore trop pour la moitié de la
troupe. Elle ne garda de ce court séjour qu'un rhume persistant. Le nez
des derniers malades coulait encore la veille de leur arrivée.
Maudits jumeaux de la nature ! Il était arrivé à ce qui ne serait
plus jamais Walkwis. Il y avait appris le passage en flèche de sa
cible. Il fulminait. Quelle malchance que l'ancien rendez-vous des
trappeurs ait été envahi par les eaux ! Kleworegs y dormirait encore ou
n'en serait, au pire, éloigné que d'une brève chevauchée. Au lieu de
cela, il était déjà bien engagé dans la forêt, par n'importe laquelle
de ces trouées au loin. Aucun de ceux capables de lui dire la bonne
n'était resté. Il n'abritait plus que des vagabonds en haillons. Ils
fouillaient la boue qui cachait peut-être des poteries, des bijoux, des
armes. Il préféra ne pas les déranger plus longtemps. Son interlocuteur
était tombé sur un filon... décevant. Des beaux tissus ne supportent
pas une immersion prolongée. Il s'éloigna.
Ceux qui exploraient la vase n'avaient jamais autant été dérangés. Un
troisième fâcheux avait surgi. Il était juché sur une bête superbe et
en tenait une autre par la bride. Ils ne relevèrent même pas la tête.
Ils ne s'étonnaient plus de ce défilé. C'était des retardataires. Ils
le renseignèrent sans cesser leur travail. Les siens devaient avoir
pénétré dans les bois depuis la veille, après leur départ du « village
» trop humide à leur goût. Ils ignoraient par où... Une trouée, dans la
forêt. Tout le reste serait supposition ou mensonge.
Il la regarda, au loin, pourpre sous le crépuscule. Le rouge de ses cimes embrasées avait des lueurs de sang.
Il se mit en marche vers sa lisière. Il ne s'arrêterait qu'au pied des
premiers arbres. Il ne craignait pas la nuit. Seul la perspective d'un
sommeil mauvais il userait sa vigilance ou trop long il
laisserait sa cible prendre encore du champ l'effrayait.
Publié par marcgalan à 17:19:30 dans AUBE, LA SAGA | Commentaires (0) | Permaliens
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